jueves, 22 de junio de 2017

La Esperanza

Juliana

La Esperanza 

    El más terrible de todos los sentimientos; 
 el sentimiento de tener la esperanza muerta". 
 (Federico García Lorca) 
    
    Cuando estábamos en el HUEH (Hopital de l'Universite d'Etat d'Haiti) en Port-au-Prince, después del terremoto de 2010, escribí el siguiente: 


Permite a los niños venir a mi
    Los pabellones de pediatría no estaban muy lejos, y pronto -a pesar de la barrera del idioma- hicimos amigos con los niños. Es curioso cómo una cara cómica y un gesto de payaso hacen sonreír a cualquier persona. 


    Todos los niños -entre dos y catorce años de edad- estaban recuperándose de heridas serias, y a muchos les faltaba un dedo, un brazo o una pierna. Los tornillos grotescos que se usan para estabilizar huesos rotos son aún más terribles, saliendo de los miembros de un niño. La mayoría tuvo contusiones en la cabeza y heridas internas también. 


    De vez en cuando se encuentra una camita ya vacía. No se atreve a preguntar: ¿qué pasó? Puede que el niño ya se había ido a casa. Pero, puede que también se había ido a la morgue. 



 
No podíamos permitirnos llorar. Tenemos que trasmitir esperanza, esperanza contra toda esperanza, la promesa de esperanza, la expectación de esperanza, el sueño de esperanza. 


    Y aún más allá de lo que parece una meta imposible, nos espera la fe y el amor. Al fin y al cabo, quedan solamente tres cosas: fe, esperanza y amor, y la más grande de ellas es el amor.

jueves, 2 de marzo de 2017

Daffodils



DAFFODILS ! 

     My favourite flowers - I have a painting of “dafs” done by your mum, hanging in our sitting room. 
    They are one of the few things that I really miss: the view of those splashes of primitive yellow, thrown hither and thither by the tear-cold wind of springtime, under the tall, steel-grey, still leafless, copper beeches, standing motionless and without emotions, in the front garden at Down House. 
    Many years ago I wrote: 
     It must be all of forty years since last I saw wild daffodils. They used to be clumped around the silver-grey base of tall, still-naked beeches, bending from the high, hard, cutting-edge crispness of early spring, and gleaming with that impossibly-brilliant, metallic yellow. Then the smell. What a curious smell! Sultry and heavy like a sultan’s harem at midnight. Such a contrast with the puritanically harsh daylight. Such a clash with the few remaining, pristine-white crocuses. 
    Daffodils! The memory wakes others. Memories of the pain of ice-cold ears, and frozen tears forced from the eyes. Memories of a merciless wind penetrating the thickest clothing, and the inevitable agony from warming up freezing feet and soaking fingertips. 
    There were different types of daffodils: the simple big ones, with the same number of petals in the inner cup and the outer skirt. Then there were the more sophisticated ones, with white petals on the outside, and yellow ones within, or was it yellow ones on the outside and … ? 
    Well it doesn't really matter now, so far away, and so long ago...

(A letter to my nieces)